EL SUICIDIO MENTAL

Voy a quedarme aquí todo el tiempo que haga falta [...]

[...ESTOY CONDENADO POR SER HUMANO...] [...NADA ES COINCIDENCIA...]

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Welcome to my Freak Show
The Area of Mental Suicide
geistigen Selbstmord
Nichst ist wahr
Nothing is true, only in your mind...

El suicidio mental es un hecho que ha acompañado a la humanidad desde el principio...

O miserum te si intelligis miserum si no intelligis

El Suicidio Mental es Música


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sábado, 19 de diciembre de 2009

Las respuestas, como las preguntas, fueron infinitas…

Mephistofeles Luna
"Exodus in Neon"
2008, Mephisto

Somos los vistos desde otro lugar, desde otra perspectiva.
Somos la pintura confusa y sin acabar delante de los ojos de quienes se atreven a abrirlos…

jueves, 17 de diciembre de 2009

El Demonio Encantado

… geistigen Selbstmord …

Vertrumt experimentellen Bereich
Nichts ist wahr
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Los pasos no guiados y desconsolados en el pobre andar de la sosegada noche, me han comido los espacios siderales de la incertidumbre y a pesar del frio eterno al que estoy condenado, me siento cálido del corazón. Voy a muy lejos. A naciones obsoletas y deformes pensamientos. Atrapado con salida en las puertas luminosas: ojos de mi corazón. Me despido del aquelarre consumista de mi ser y dejo en el olvido misterioso, la cárcel corpórea que me contenía. He decidido saciar mis lamentos y recorrer las montañas de la mente. Opúsculo incesante de experiencias demacradas.


Me despido de mi nación, a la que los mortales llaman infierno. Ahora, estoy en la tierra de los hombres. Paradigmas negros. Caras largas. Y las sirenas de mis sueños, no están presentes. Solo arpías dementes en soledades inertes. Ojos oscurecidos mirando alrededor. No comprendo a los hombres. ¿Quién es el demonio? Solo soy un habitante más de otra nación. Disfrazado con piel y nervios. Dicen que este mundo es un espejo; nosotros estamos del otro lado. Y ahora el aire envenena este viaje: no me gusta esta humana procedencia…

He decido partir hacia el olvido. Esperando en esta isla de barro: soledad nómada de mi cuerpo mental. Hay una grieta en el espejo… Y espero las respuestas de las botellas lanzadas al mar: soy el naufrago. “Mi barco está en una botella, mis palabras en un cajón y el invierno en mis ojos”…

Mephistofeles Luna
México, 05102009

viernes, 4 de diciembre de 2009

martes, 1 de diciembre de 2009

Voy a quedarme aquí todo el tiempo que haga falta [...]

… geistigen Selbstmord …

Vertrumt experimentellen Bereich
Nichts ist wahr
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Me siento hundido en el avatar de mis pensamientos. Abstracto. Abstraído. Mutilado en cirugía profunda. Olvidado en fisonomía obscura.

En cada esquina bifocal del mundo, los monstruos de la transgresión me sofocan, tendiéndome la mano para matarme lentamente. A pesar de la desambiguación de mi mente, siento la duda del destino; a pesar del enfermizo pasaje hacia tu nombre, -ángel de la muerte- sigo cayendo absurdamente en los hangares de tus venas: efluvio particular de los corazones descalzos.

En la abrumadora noche subliminal, los colores me acechan y me hacen oscuro, me hacen uno solo debajo de la tierra. En la abrumadora noche subliminal, dejo caer mi cuerpo en llamas eternas. La dudosa sombra de tu ser me sofoca y me abraza con sus cabellos en crecimiento. La dulzura efímera de Mordad me mantiene ensimismado en la encarnación de mi alma; oscuramente atrapado en la cárcel de la razón. Los conceptos residentes en mi memoria, se convierten en mandrágoras frustradas y en cada espacio vacío, cosechan las llaves de las ventanas atrancadas.

 Recuerdo mis oscuros pecados impersonales, aquellos que me vieron reír sin preceptos morales, y me dictan el olvidado paraíso en las hojas de la mentira. El devenir absorto de las realidades falsas, me indican la belleza de la muerte en pretérito perfecto. El sopor enigmático de la muerte mental me hace ciudadano de la depresión. Las desconsoladas verdades de los ojos entre abiertos recitan poesías largas a quien se atreve a mirarlos, y en el apostrofe de mi nombre, en licitud decidida, leo las rimas de la surrealidad.

Lecturas mentales en la transformación imperecedera de los pensamientos. El amor en oxido de hierro, se cosecha, aun en los pequeños poblados de la sociedad; en los mas extintos lugares del desamor, en donde encuentras el concepto de vida, amordazado con las manos de dios.

Mis ojos, cansados de la brillantez cromática de la luz, muertos en cenizas de oscuridad, guían los pasos desconsolados por la mentira absurda que corre descalza por los pasillos de esta orgiástica ciudad. Histrión de la historia no escrita: “Amor de desamor”.

Como monstruo hambriento de ilusiones arrepentidas, llamo tu nombre elegante y con múltiples epítetos antiguos. Acercas el corazón de humo hacia mi caldera. Extingue mi fuego y hazme corazón. Lleva en tu puño la tierra que me creo. Escóndela en las alas del olvido y cosecha el manzano.

La historia de mi vida comienza en mi muerte. Los setos del buda distraído sollozan a los ciudadanos del sueño y en pijamas color ira, irradian dolor a los mundos vírgenes de la imaginación. La muerte es el secreto sempiterno de la ociosa vida. En actividad craneal suspiro los discursos de los días olvidados, observo las deslavadas caras en pre recuerdo y en un pequeño reposo accidental, me extirpo la memoria de carbón para que no me lastime más.

Así y en actividad craneal, suspiro mi último aliento físico, y suicido a mi mente; no con mis manos ni con mi suerte, suicido a mi mente con el pensamiento y dejo de querer. En el último grito despavorido de la realidad, me dejo hundir por la imaginación de mis pensamientos extremos: la transfiguración comienza a ser vegetativa…

Desciende la sangre de las neuronas y en conflictivas formas luchan en contra de su epitafio irremediable: “Las horas, nunca más”. Y en un suspiro del silencio, resigno el abismo de las formas físicas de la creación mental. Caigo absuelto de mis pecados y sin más, lloro en mi nueva forma accidentada.

Malaikat Al-Maut. Enciérrame en el lamento de mi mismo. Obsérvame en el destino de tus ojos. Encarna silenciosamente en las arrugas de mis manos. Ofusca mis sentidos en un mar de utopías.

En 122 horas de horror, me consumo lentamente y suicido a mi mente. La muerte mental ha concluido.

Mephistofeles Luna
México, 20112009
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